Жил на свете милый Художник, чистый душой и разумом. Нравом кошку не обидит, собаку не предаст. Его друзьями был Холст и Кисть. Они были молчаливыми, как и он сам. Краски сами размазывали себя по стеклу, раскрашивая серые облака города. Дом у художника был маленький, но уютный. Самый простой из всех обычных домиков. Белый квадрат с таким же окном. Крыша зеленая, помещение отапливалось чаем с мятой. Большую часть дома Художника занимали его друзья: Кисти, Краски, Палитры, Холсты и Мечты. В свободном клочке места располагалась кровать. Помещение было освобождено от зеркал. Краски были против, зачем Художнику зеркала, если они могут написать его портрет. Зачем?
Сравнение убивает счастье. Прохожие видят лишь твои многочисленные маски, которые ты одеваешь для них. Они хотят их видеть и видят. Прохожие... Друзья...Кисти...Холсты.
Твою личность рисуют они,
Но не верь, это не так.
Для них ты не личность,
А пепел и прах...


После не долгой жизни, художник сжёг свой дом. Сжег Кисти, Холсты и других друзей. Они не кричали, им не было больно, потому, что это были не люди, а Художник их не пожалел, потому, что он тоже не человек. Был, по крайне мере. Пусть этот человек идет по птицам пепла, стесывая до крови стопы ног, пусть рисует сожжёнными, по коже бледных и дорожащих век.